Het zijn haar handen, eilanden.
Pleisterplaatsen, waarop ik op een vinger
slenter. Ontdek, natrek. Zwerf
over donkeroude plekjes,
een doolhof van ragfijne lijnen,
de kalme rivieren die even geheimzinnig
verdwijnen bij het rugwaarts glijden.
Ik reis een leven lang
in de herinnering van haar huid
wissen haar sporen langzaam uit;
kruipt bloed waar het niet gaan kan
om op mijn handen
te verschijnen, samen
met een slenterkind.
ds©
Erg mooi, wel twee keer moeten lezen. Maar super!
LikeLike
Mooi, Dianne
LikeLike
Mooi hoor!
LikeLike
Dank!
LikeLike
Bepaalde plooien kan je gewoon niet meer platstrijken. Het is tekenend voor dit eindige leven.
LikeLike